Há mais de 60 anos – maio de 1965 -, o consagrado jornalista e escritor carioca Octavio de Faria (1908-1980), o qual faleceu dois dias após completar 72 anos de idade, teve publicada sua apresentação no livro de memórias “História da minha vida”, de Charles Chaplin. São nove páginas de entusiastas palavras ditas, tanto ao criador quando à criatura, ou seja, a Chaplin e Carlito, respectivamente. A seguir, alguns trechos, especificamente sobre a personagem.
“Na obra de Chaplin, Carlito aparece ninguém sabe nunca de onde, nem como. Surge, sempre, irrompendo de qualquer parte, despontando num canto de rua, numa curva de caminho, de meio de uma multidão qualquer. Nada parece impeli-lo ou retê-lo. Vem andando, vem se arrastando, vida afora. Não se sente preso a coisa alguma – nada o chama para lugar algum.
É a liberdade. E nada o define melhor do que esse “ser” sem prender-se a nenhuma necessidade exterior. Vive. Sua essência é essa: viver, existir. Ou melhor: vegetar. Vive, de qualquer modo. Contra todos os empecilhos: e, às vezes, são muitos, decisivos. Não importa. Não sabe seu nome de família e, talvez mesmo, não tenha conhecido seus pais. Casa não tem. Para quê? Lugar certo onde possa ser encontrado, também não. Para quê? Apertado dentro de um fraque muito usado (e, provavelmente, herdada de não se sabe quem…), mal coberto do sol ou da chuva por um pobre chapéu coco, nada mais possui de seu, a não ser a bengala torta. São seus únicos bens. Por isso, vive a defendê-los, ou agarra-los, pois não cessam de fugir-lhe das mãos, de se estatelarem no chã, como um convite a que dele se apropriem os eternos aproveitadores do alheio. Nessa luta, solto, sozinho (como sempre está, como é de sua natureza viver), sua principal preocupação é manter contato, comunicar com o mundo, participar da solidariedade humana, trabalhar, evitar de morrer de fome. Contra ele, sente bem (como se se tratasse de uma “conspiração”, o universo inteiro está ligado, unido, solidário. Queira ou não, terá de enfrentá-lo. É um homem, não? É o homem, talvez… pensamos nós, já com os olhos quase a lacrimejar diante de tanta imprevisível “semelhança…”
Sua vida é essa luta. É o incessante fracasso que dela decorre. Mas é, também, a invencível esperança que resulta, sempre, a cada nova derrota. Conhece todos os empregos e todos os desempregos. Emerge de todas as injustiças com a inocência primeira de sua natureza quase angélica. (pois, sua vida não é essencialmente, a peregrinação da “divina inconsciência” através do nosso malicioso mundo?). Pugilista, pintor, dançarino, patinador, garçom, ator, dentista, carregador, porteiro, maquinista, repórter, violinista, bombeiro, simples emigrante, soldado ocasional, ilusionista consciente, falso pastor de almas, mineiro, músico ambulante, caixeiro, palhaço, minerador de ouro, atravessa entre fintas e piruetas, falsos sorrisos e abafados gemidos de verdadeira dor, todo o aprendizado do engano e da desilusão, todo o abecedário, menor e maior, do sofrimento humano.
Desgraçado Carlito: vagabundo por natureza, ei-lo obrigado a trabalhar; livre por essência, ei-lo sob ameaça do casamento – suprema sujeição para sua natureza fundamentalmente livre; fora da lei por destino, ei-lo às turras com todos os guardas da região. Rejeitado Carlito: afetivo, bom, amante de tudo e de todos, ei-lo por da parte onde não é querido e onde, à sua volta só existem armadilhas e perigos, desafios da sorte adversa. Intratável Carlito: desajustado e incapaz, “suspeito” por vocação, ei-lo perambulando em estabelecimentos bancários, sempre tão bem policiados; ei-lo em ringues em luta contra verdadeiros gigantes boxeadores; ei-lo naufragado em bares, bebendo demais; ei-lo obrigado a fugir dos homens da lei; ei-lo vagabundo eterno, sempre esbarrando na incompreensão, no desamor de seus semelhantes, nas invencíveis lutas sentimentais. Absurdo Carlito: pacato, institivamente quase um covarde, ei-lo envolvido pela guerra e suas misérias, pela busca do ouro e seus percalços; ei-lo no seu trágico caminhar de simples desempregado ao longo das ruas e das luzes da cidade, ou tragado pela voracidade abismática das realidades dos nossos tempos, modernos, desgraçadamente moderníssimos.
A aventura está quase completa. Carlito, clown e poeta, realista e sonhador, atravessou todos os estágios da aprendizagem humana, sofreu todas as vicissitudes que nossa espécie conhece. Seu coração está irremediavelmente sangrando como o nosso – esse nosso coração que, de início, só de ver sua figura – sua “grotesca” figura – mal podia conter o riso, mas que logo percebeu que estava rindo de si próprio, do seu sofrimento, do eterno sofrimento humano – da única coisa de que, humanamente, jamais teria o direito de RIR” (01).
Senhores leitores, o Facetas concorda com o mestre Octavio de Faria, em gênero, número e grau. Por isso, não elaboramos a nossa própria conclusão.
“MINHA ALMA ESTÁ TRISTE ATÉ AO CORPO. TODO EU ME DOO, MEMÓRIA, OLHOS E BRAÇOS”. Fernando Pessoa
Por Angeline e Francisco Gomes e Winnie Barros.
Fonte consultada: 1. Chaplin, Charles. História da minha vida. – RJ/SP: José Olympio Editora, 1965.
